domingo, 31 de mayo de 2015

Ursino Gallego


Ursino Gallego-Nicasio, 14 años, moriría el 4 de marzo de 1979 durante una manifestación convocada por las asociaciones de vecinos para protestar por la escasez de agua en Parla. Recibiría un impacto de bola de goma en el tórax que le produciría una hemorragia interna y la muerte. 

Porque tu pueblo se hartó de vivir sediento
esperando la limosna impuntual de los que atesoran lo nuestro.
Porque  pa crecer con dignidad nunca alcanza
el gota a gota,
el quizá mañana,
el cojan número y esperen su turno.

 Se hartó tu pueblo
 y salió a la calle
pidiendo agua.

Pidió agua y el miedo se hizo pólvora,
se hizo llanto,
se hizo rabia.

Porque se hartó tu pueblo,
se cansó de esperar sin manantiales.

Porque ni ríos,
ni lluvia,
ni mares.

Parla se puso en pie
y  lo castigaron
con  tu muerte a bocajarro.


martes, 26 de mayo de 2015

Mikel Zabalza


Mikel Zabalza fue detenido por la Guardia Civil el 26 de noviembre de 1985 y dìas despuès apareciò muerto en el rìo Bidasoa


Yo tenìa 17 años cuando te mataron.
Recuerdo tu nombre clavado en el aire,
el sabor a miedo,
la pústula  que se abre en un pueblo cuando muere alguien
y todos saben que el verdugo te ahogó entre cuatro paredes.

Recuerdo también
las palabras que se derramaron sobre tu cadáver,
la culpa pasando de manos,
el pegajoso  crimen entre sus labios
y recuerdo también las calles
y a los jóvenes hablando alto,
y las asambleas en las que no había voz si no rabia,
porque matar así,
porque doler así,
porque el agua, la bañera, la picana,
son costumbre entre  bestias.

Recuerdo también el tiempo,
las semanas, los años…

Hoy tengo 46
 aún hoy
 está  tu nombre
clavado en el aire
y el pueblo, Mikel,
lleva en su vientre
la herida amarga,
el río amargo,
la amarga impunidad
de los que se atrevieron a matarte.

lunes, 25 de mayo de 2015

Las calles


Si se dejan las calles vacías,
si las quejas se hacen por orden y por escrito
y guardan turno los espantos
en el redil de los quietos.

Si se vacían las calles,
si se despejan,
si se barren los aullidos,
si las verdades se ocultan,
si se amontonan los horrores
y se vuelve poco a poco,
verso a verso,
al momento en el que la palabra
era apenas un alarido pudriéndose
en el silencio.

Si se vacían las calles
se llenarán de humo
las ideas
y será ceniza
nuestro futuro.

viernes, 22 de mayo de 2015

Ustedes lo saben


Díganme ustedes que hablan de democracia:
¿A quiénes servirán después de la victoria,
a su rey, a sus lacayos,
a los dueños de la tierra
o del trabajo?
Díganme:
¿Qué harán con las promesas
si saben de antemano que no les van a dejar los amos?
¿Qué harán?, hablen claro.

Cuando tengan la victoria
olvidarán a los que estos días tanto han recordado,
 se dejarán pellizcar las nalgas por el dios mercado
y cederán el paso pa que nos sigan violando a destajo.

Ustedes lo saben,
ustedes son cómplices,
ustedes nos mienten.
Comprarán grilletes con nuestro dinero,
Construirán más cárceles para escondernos,
privatizarán el sol, el aire y si pueden los orgasmos.

Estamos en guerra
y  ustedes, demócratas, son los soldados
de los que(a bocajarro), nos hieren.





lunes, 18 de mayo de 2015

En pie de paz


Mi pueblo está en pie de paz aunque les duela.
Aunque el silencio de nuestros quebrantos sea costumbre desde tiempos pretéritos,
aunque los justos claudiquen y besen las manos de los màs podridos,
aunque los verdugos aprieten la soga  a quienes agitan las alas,
aunque se hagan los sordos,
aunque nos miren sin ver nuestras ganas,
aunque nos aten en corto,
aunque nos llenen de cárcel,
aunque nos claven sus leyes
con  mano dura,
con  palabras infecundas,
con  odio preñado de tortura.
.
Mi pueblo está en pie de paz,
 a pesar de la insolencia,
 a pesar de la hiel,
 a pesar de su guerra.
mi pueblo está en pie de paz
aunque les duela.




sábado, 16 de mayo de 2015

El torturador


El torturador
multiplica dolor y a manos llenas
esparce gritos sobre la celda.

En su salario no sólo pan,
también picana y bañera.
En su curriculum
cadáveres flotando,
cadáveres abrasados,
cadáveres perdidos.

El torturador se duele
del precio de la vida
pero en su horario,
quizá de 9 a 5,
cobra con golpes y saña
su hastío.

El torturador,
es un amable vecino,
un tipo respetable ante sus hijos,
un gentil, un donjuán,
un sensible llorón
pero cuando frente a frente,
se queda a solas con su odio
 la impunidad es la herramienta
 y aplica minucioso
todos los tormentos hasta que
el corazón   no puede más y se atrinchera
en la inconsciencia.

El torturador, después, con las manos limpias,
 va a misa, a jugar al dominó,
o a un concierto de canción protesta.



jueves, 14 de mayo de 2015

Poema tonto XX


¿Quién canta a esta hora?
¿Quién puede mirar el rostro de los hombres y de las mujeres
caminando hacia el fuego donde se calientan las cadenas?
¿Quién puede cantar y mirar a un mismo tiempo?
¿Quién puede decir” risa”,
“pájaro”,
“estrella”
y vivir a todo trapo
ausente de las pústulas
que asoman día a día
en la verdad y en la justicia?
¿Quién puede hacer como si nada,
cantar como si nada,
latir como si nada,
como si fuera el corazón
una celda sombría
donde respira sólo
el cantor con su balada?

¿Quién puede cantar
a solas la  insulsa
y desclasada
canción  del amor
a espaldas de la vida?




miércoles, 13 de mayo de 2015

El espìritu navideño


Estas elecciones tienen el mismo tufo que las navidades.
Las calles se adornan, las gentes hablan entusiasmadas como si este año fuera a sentarse a cenar la familia feliz, esa familia que nunca tuvo en sus sillas huecos de desparecidos, como si por un momento fuéramos a olvidar que hemos tenido hambre o no hemos podido alumbrarnos la vida o hemos sido detenidos.
Como si a partir de esta fecha, mágica, todo fuera a cumplirse; los trabajadores con curro decente, los jóvenes de vuelta a casa, las universidades de balde, las enfermedades gratis.
 Los desahucios desaparecen.
Los focos en los reyes magos, en los líderes heroicos, en los regalos.
La precariedad  en segundo plano.
Y todo es hermoso, como la navidad, sin andrajos ni fealdad, todos brindamos por ese tiempo nuevo que viene cargado de buen rollo, de coca cola, de pavo y de caviar.
Y unos van en bicicleta, otros recuperan palabras de izquierda, otros se solidarizan con los emigrantes, otros hablan de decencia y otros, como siempre, meten la pata.
Y los globos y los cantos  y las cabalgatas y los caramelos y las promesas.
El espejismo de las elecciones durará tan poco como duró la esperanza en Grecia, en un santiamén, ¡de rodillas porque lo mandan los que fabrican nuestras cadenas¡
Y los pueblos quedarán como estuvieron antes,  pero más huérfanos, más defraudados mucho más solitarios.
Y después, por arte de birlibirloque, tomarán asiento los que quieren cambiarlo todo para que nada cambie.
Y cuando nos despertemos del sueño y corramos con nuestros hijos a mirar si nos han dejado bajo el árbol  algo de lo que les pedimos cuando todo era posible, veremos que  sólo habrá un calendario pa que tengamos presente que el año pasa y pronto habrá más fuegos artificiales, más desfiles, más máscaras.
Yo, perdonen ustedes, nunca crei en dioses, ni en los clásicos de barbas y turbante, ni en los actuales de urna y discursos a medida de los pueblos con necesidades urgentes.


lunes, 11 de mayo de 2015

La ceguera


Antes de ganar ya han dejado por el camino ideas, como se dejan cadáveres anónimos en las cunetas...
Antes de ganar ya han hecho guiños a quienes nos mandan y cortes de manga a quienes llevan decenas de años en la pelea.
Antes de ganar han celebrado con brindis la victoria, han hecho regalos a quienes simbolizan nuestro escarnio, han participado en shows, separaciones y tertulias modernas.
Se han olvidado de Venezuela, de los presos políticos, del impago de la deuda, de la OTAN e incluso les parece bien el Papa y lo que representa.
Incluso pa rizar más este rizo que les centra, dicen que condenan el terrorismo. !Toma castaña ¡
Es decir que se ponen en frente pa dilapidar con saña a quienes no se suman al discurso impuesto por el imperio, por los gobiernos fascistas, por los hacedores del horror a manos llenas.
Es lo que tiene la ambición, que ciega y con su ceguera da palos a quienes un día tuvo cerca.
Seguro que ahora rascarán muchas papeletas, pero, ¿y la coherencia?

domingo, 10 de mayo de 2015

La polvora


El mundo tiene un enemigo: el terrorismo.
Pero es un terrorismo selectivo el que nos trae de cabeza.
A mí no me dan  tanto miedo como los que diseñan los odios y los mentideros.
Todo país que intente plantarse pa decir basta al saqueo es enemigo de la democracia, de la libertad, de las mujeres, de los niños, del aliento.
Tiene armamento peligroso pa la humanidad, tiene tiranos gobernando, somete a la población al hambre y al crimen y a la cárcel.
En realidad yo lo que creo es que el terror que desean inocularnos es a ser soberanos.
Las patrias que desafían,  que miran a la cara a los amos, que dicen  no, por aquí no pasan, aquí no les queremos pa que nos roben lo que tenemos, son poderosas y restan ganancias a los que diseñan este orden nuevo de esclavos.
En realidad yo lo que creo es que el terror lo tienen ellos, los que fabrican enemigos porque los pueblos libres son pólvora que incendian con su ejemplo.



sábado, 9 de mayo de 2015

Perdonadme


Hoy  pensaba que es iluso creer que se van a cambiar las cosas con votos, puñaditos de votos que caerán como caen los cuerpos  sobre el capitalismo más feroz.
Podrá engrasarse alguna maquinaria, podrá adecentarse alguna casa común, podrán verse algunos destellos de justicia pero las órdenes no vienen de los parlamentos ni de los ayuntamientos.
Los amos son otros, apátridas y criminales que no tienen en cuenta a la humanidad.
Por eso hoy es un día triste para mí, porque he visto alegría en las calles. Partidos políticos por los que siento simpatía, con sus globos y su esperanza, sus ganas de arrancar de cuajo la podredumbre que el fascismo ha instalado convencido de que será a perpetuidad.
Pero si observamos el mundo globalmente, si miramos a la cara a los pueblos con coraje y empatía, nos damos cuenta de que pa arrancar la soga que nos ahorca va a necesitarse mucha mano dura, mucha pelea, mucha cárcel y muchas edades rotas.
Hoy es un día triste, perdonad que ahora mismo tome al desasosiego de la mano pa escribir estas letras y ningunee con ellas a los que están en primera línea apostando todo o nada por la democracia de veras.
Mañana, seguro, miraré la realidad con fiereza, hoy sólo alcanzo a ser poeta.
Perdonadme todos aquellos que lucháis con vuestra verdad para llenar las urnas y conseguir así hacer chirriar al sistema.
Hoy me siento impotente porque las bestias no entienden las palabras, sólo entenderán si tienen miedo a perder el poder que les da su violencia.
Sólo aflojarán las cadenas si temen nuestra fuerza irredenta.

viernes, 8 de mayo de 2015

"Atado y bien atado"


“Atado y bien atado”, es el título del último poemario de José Peral Jiménez, (Scotta).
Poesía de víscera.
Poesía  que limpia la realidad podrida de indiferencia y desmemoria.
Poesía que arranca verso a verso el ropaje del mundo para mostrárnoslo en pelotas,  cruel y enfermo.
No es frecuente abrir un libro y encontrarse  con poemas  que convierten al lector o lectora en un sparring recibiendo hostias a mansalva, no es frecuente la escritura descarnada, alejada de purismos y autocensuras, no es frecuente encontrarse de frente con la palabra dicha con el puño cerrado por la impotencia.
Y ahí está el poeta combatiendo letra a letra, cuerpo a cuerpo.
¡Inmenso minotauro con su verdad a cuestas!.
Ahí está, en su libro.
 Ahí su coraje.

Ahí un libro nuevo desafiando al silencio, a la neutralidad y a la ignorancia que día a día, siglo a siglo, ceden el paso a este sobremorir que es ya costumbre en cada pueblo.

jueves, 7 de mayo de 2015

El credo


No creo en dios porque es la excusa pa  poner  a los  pueblos de rodillas.
No creo en dios porque es un arma de destrucción masiva.
No creo en dios porque contrata a tiempo completo a verdugos y después los beatifica.
No creo en dios porque  su voto de castidad es promiscuo,
su humildad, de oro
 y su pobreza juega al escondite con niños desvalidos.
No creo en dios porque se inventa ángeles, santos, vírgenes, pa narcotizar a los que la vida les aterroriza.
No creo en dios porque existe  en el amor que domestica.
No creo en dios, en ningún dios, con ningún disfraz, de ningún lugar.
No creo en esos tipos insolentes, tan  poco sabios que no respetan la libertad de amar, la libertad de ser, la libertad de hacer con el horror un paraíso.
No creo en ellos, ni en sus cálices, ni en sus best sellers, ni en sus premios, mucho menos creo en sus pecados y castigos.
No creo en sus espíritus sucios de codicia, de sangre, de hipocresía.
Debería haber un tribunal que los juzgara por genocidas.
No creo en vosotros, dioses,
 yo os maldigo
por los siglos de los siglos.

miércoles, 6 de mayo de 2015

La farsa de las urnas

 

Y mientras continúa el espectáculo de la democracia, con sus programas y disfraces y pedradas, con sus promesas y amenazas y candidatos pret a porter.
Con sus puestas en escena, sus triunfalismos, sus sueños de victoria.
La represión, las detenciones, los encarcelamientos, los juicios farsa siguen en su vorágine depredadora.
Y los que dicen querer cambiarlo todo, ponerlo todo patas arriba, limpiar las urnas con dignidad y honradez no dicen ni mu.
Ni mu.
Ni dicen ni se espera que digan.
Es lo que tiene querer ganar a cualquier precio.
A estas alturas no conviene asustar a los que piensan votarles.
Siete jóvenes vascos condenados a seis años de prisión por pertenecer a Segi.
Seis años.
Pero a los demócratas que están en campaña no les importa.
A esos demócratas les importa la justicia, pero a medias, les importa la libertad, pero a medias, les importa la democracia, pero sólo esta que diseñan de cartón piedra mientras las cárceles se llenan.


lunes, 4 de mayo de 2015

Barra libre


Los negros mueren más veces de hambre,
mueren más veces de cárcel,
mueren más veces de enfermedades.

Mueren más veces huyendo del plomo,
mueren más veces huyendo,
mueren más veces.

Su color oscuro es carne de cañón en las batallas.
Viven jodidos en ciudades,
desiertos
y mares.

Jóvenes o náufragos,
errantes o soldados,
mueren más veces,
más veces que nadie.

Su muerte es más cierta,
más cierta es su hambre y su cárcel.
Los matan porque el tiro es gratis,
hay barra libre.
Matar en democracias
tiene coste cero.
Es de balde.

domingo, 3 de mayo de 2015

La madre mala


El día de la madre es agotador.
No sólo porque el mercado nos convierte una vez más en seres ansiosos por conseguir un regalo, el mejor, el más colorido o ruidoso. No sólo por eso.
También porque observamos que la figura de la madre es elevada al altar de la bondad suprema, como si fueran todas sacerdotisas.
Y esto agota.
Hay  señoras que traen al mundo hijos y los abandonan o les llenan la piel de marcas o de ausencia de ternura.
Hay madres terroríficas que cumplen con la necesidad de pan, escuela y abrigo pero privan a sus niños de caricias.
Hay madres inmensamente odiosas, mujeres de carne y hueso que no quieren compartir tiempo con ellos, no quieren compartir ideas, no quieren más que verlos crecer  y que se vayan o les den la paga.
A mí me harta este día, como tantos otros en los que la hipocresía lo invade todo, en los que rumiamos la estupidez que nos han dado masticada por los siglos de los siglos.
Hay madres malas, joder.
Vivimos en una sociedad depredadora, donde el ser humano es un producto, un medio pa conseguir beneficios o una tarjeta de crédito y donde los hijos a veces son adornos o estorbos.

A veces, los hijos y las hijas, crecen lejos de sus madres aunque vivan bajo su mismo techo  y digan mamá como se le dice a un mueble.

viernes, 1 de mayo de 2015

La partida


No digo nada nuevo si afirmo que vivimos en un estado fascista.
No es un fascismo al estilo antiguo con cruces gamadas y campos de exterminio (o sí).
El fascismo actual es un fascismo embaucador, nos hace creer que vivimos en un espejismo.
Pero todo es posible bajo estas democracias de cartón piedra que ocultan las calaveras.
Digo que todo es posible porque las leyes se van diseñando al antojo de quienes desean exprimirnos o callarnos o simplemente defenestrarnos.
Todo es posible porque los trabajadores y trabajadoras nos hemos convertido en archipiélagos, en seres golpeando aisladamente la realidad y nuestra fuerza poderosa se desintegra en las plazas o en las urnas.
 Mientras intentamos reunir los pedazos de esta clase, la nuestra, que reventó con las primeras traiciones de la democracia, la bestia avanza, no pierde el tiempo, sabe que debe atarnos en corto porque si no lo hace podríamos explotarle en la cara y arrancarle de las manos la riqueza que nos están robando.
Es simple, el fascismo sabe jugar sus cartas, travestido, amable, paternalista, sólo desea mantenernos a raya, incitando al odio entre los emputecidos, con un desempleo tan abrumador que nos obliga a aceptar ser esclavos a cambio de poco pan y mucho cansancio, con cárcel, represión… todo vale.
 Sobre el tapete nuestra fuerza hecha añicos y todos, todìsimos los beneficios pa el tahúr que reparte.
Las reglas son: seguid divididos.


Sólo si estamos divididos ganan. 
Sólo si estamos divididos se reparten entre los mismos de siempre nuestras ganancias.